Mi blog

Corta

2008-07-12T04:22:00.000-07:00

Con qué tersa dulzura me levanta del lecho en que soñaba profundas plantaciones perfumadas,
me pase a los dedos por la piel y me dibuja en el espacio, en vilo, hasta que el beso se posa curvo y recurrente, para que a fuego lento empiece la danza cadenciosa de la hoguera tejiéndose en ráfagas, en hélices, ir y venir de un huracán de humo…
¿Por qué, después, lo que queda de mí es sólo un anegarse entre las cenizas sin un adiós, sin nada más que el gesto de liberar las manos?

Desnuda

2008-07-11T17:06:00.000-07:00

Cuando estás vestida,
nadie se imagina,
los mundos que escondes,
debajo tus ropas.-

2008-07-10T10:52:00.000-07:00

No pregunto por las glorias ni las nieves, quiero saber dónde se van juntando las golondrinas muertas, adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo hay los recortes de uñas, las pelusas, los sobres fatigados, las pestañas que caen. ¿Adonde van las nieblas, la borra del café,los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve; en esos cementerios conjeturo que crece poco a poco el miedo.

Un auténtico "Que se yo?"

2008-07-09T22:26:00.000-07:00

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos, donde se juegan las fuentes de la luz, te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz, voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

¿?

2008-07-01T15:54:00.000-07:00

"Mi único diálogo verdadero es con este jarrito verde".
Estudiaba el comportamiento extraordinario del mate, la respiración de la yerba fragantemente levantada por el agua y que con la succión baja hasta posarse sobre sí misma, perdido todo brillo y todo perfume a menos que un chorrito de agua la estimule de nuevo, pulmón argentino de repuesto para solitarios y tristes. Hacía rato que le importaban las cosas sin importancia, y la ventaja de meditar con la atención fija al jarrito verde estaba en que a su pérfida inteligencia no se le ocurría nunca adosarle al jarrito verde nociones tales como las que nefariamente provocan las montañas, la luna, el horizonte, un chica púber, un pájaro o un caballo.
"También este matecito podría indicarme un centro".

MAYORÍA

2008-07-01T11:58:00.000-07:00

En el colegio emergen señales de violencia epidémica.
Cada vez que ocurre una pelea, cada vez que alguien es agredido con patadas y palos, cada vez que alumnos - y alumnas - atacan a alguien en el baño o esperan la salida para otro capítulo de guerra despiadada, los medios hacen encuestas, preguntan.
A derecha e izquierda, laicos y religiosos, señores y señoras de toddo pelaje, afirman que la mayoría de los jóvenes de nuestro país son responsables, felices, optimistas y pacíficos.
Los une un discurso del fascismo mas rancio, y el bichito totalitario hace su trabajo: adolescentes de Mussolini marchan en sus cabezas al lado de los niños soviéticos con pañuelos al cuello y la mirada puesta en los jerarcas siniestros. La reserva moral, el nítido futuro. La mayoría.
No se registra ningún tipo de contacto entre la realidad y el río de palabras sobadas.

PROBLEMA

2008-06-28T19:24:00.000-07:00

Algunas mañanas, ciertas noches, llega bruscamente la certeza de que tenemos un horizonte tenebroso, la evidencia de que, si alguna vez fuimos, ya no somos.
Los conflictos y las dificultades corrientes en cualquier parte son, entre nosotros, los conflictos y las dificultades que señalan la esterilidad mental, la torpeza de las pocas luces, del burro.
Se piensa y se actua demasiadas veces al revés de lo que convendría.
Quizá tengamos un problema de gente.
El peor.

TALENTO

2008-06-25T07:49:00.000-07:00

Día del bancario.
Día de la novia (del novio, no: ya llegará).
Día del abuelo.
Día de la secretaria.
Día del dentista.
Día del locutor.
Día del periodista (los periodistas corren de sándwich en sándwich- esperan, con un pan abierto un pedazo de cordero para ponerlo adentro- de botella en botella, de festejo en festejo).
Día del basurero.
Día del bombero.
Todos los díass son el día de algo o de alguien; ya lo observó Borges.
¿Por qué algún decreto o alguna ley sancionada por los incombustibles parlamentarios no dispone la celebración del día del estafador, y se honra para siempre el mayor talento de estas tierras?

ESTUPIDEZ

2008-06-25T07:46:00.001-07:00

Un jefe político es entrevistado por televisión. Se siente a gusto: entrenado, no le molestan las luces ni la situación. Seguro, elije cuando atacar y cuando ofrecer un bocado de modestia premeditada.Mira a la cámara:
- Es cierto. Me he equivocado muchas veces en mi vida. Alguna de ellas, acertadamente.
No todos los dias se ofrece un espectáculo en el que la estupidez y miseria intelectual se encuentren en tan irresistibles proporciones.

Capítulo 7

2008-06-22T21:27:00.000-07:00

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

SERÍA

2008-06-22T21:17:00.000-07:00

- ¿ Cuánto es? Un café y una tostada.

- Serían cuatro pesos con veinte.

O, digamos:

- ¿Puede decirme la hora por favor?

- Serían las cuatro y media.

O, por agregar:

- ¿ Qué día tengo que ir al dentista, entonces?

- Sería el día Miércoles.

Nada es.